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7th ProZ.com Translation Contest: "Sports" » German to English » Entry by mckinnc

Source text in German

Translation by mckinnc (#5453)

Es war, als hätten sich die Chronisten des weißen Sports gemeinschaftlich verschworen. Seit Monaten bemängelten sie die Austauschbarkeit der Gesichter, das Einerlei des aufgeblähten Terminkalenders, die Reizarmut der Kraftspielerei und den Verschleiß der Kinderstars. Besorgt fragte das US-Blatt Sports Illustrated: "Stirbt Tennis?"

Nicht in Wimbledon. Wie eine Frischzellenkur verhalfen die zwei Wochen im All England Lawn Tennis & Croquet Club der müden Tennisszene wieder zu Vitalität und Schlagzeilen. Auf dem acht Millimeter kurz geschorenen, von werbefreien Banden umrahmten Grün wird eine Tenniswelt präsentiert, in der die Zeit stehengeblieben scheint.

Die ehrwürdige Traditionsveranstaltung im Londoner Südwesten bietet eine perfekte Unterhaltungsshow: Hier wird nicht einfach aufgeschlagen, hier wird Tennis inszeniert. Die Zuschauer, weiß Wimbledon-Held Boris Becker, "wollen nicht nur eine gute Vorhand, sondern eine Aufführung sehen".

Während die zahllosen Turniere von Tokio bis Indian Wells dröge Beliebigkeit ausstrahlen, wirkt der artige Knicks einer Martina Navratilova vor der königlichen Loge wie ein einzigartiges, unverwechselbares Ritual. Und wenn die Organisatoren an jedem Morgen in fast religiöser Feierlichkeit die Namen der Prominenten in der "Royal Box" verkünden, ist dieses Schauspiel nicht nur ein höflicher Tribut an die Herzogin von Kent oder den Grafen von Harewood, sondern auch ein geschicktes Marketinginstrument.

Nirgendwo ist ein sportlicher Langweiler so leicht in einen Knüller zu wenden wie in Wimbledon. So nahmen die Engländer das sensationelle Ausscheiden von Steffi Graf nur beiläufig hin. In deren Bezwingerin, Lori McNeil, 30, fanden sie rasch den Stoff für rührselige Heldengeschichten: Der Vater der dunkelhäutigen Amerikanerin, ein ehemaliger Footballprofi, hatte sich umgebracht. Als sich Lori McNeil nun bis ins Halbfinale vorkämpfte, feierten die Zeitungen sie als "Vorzeigemodell" (Daily Telegraph) einer frustrierten Generation, die Sport zur Flucht aus dem Ghetto nutzt.

Auch Michael Stichs Debakel in der ersten Runde war schon am selben Tag vergessen. London sprach nur noch über den Körper von Andre Agassi. Der langmähnige Amerikaner hatte nach dem Spiel das verschwitzte Sporthemd ausgezogen und ins Publikum geworfen. Teenager kreischten, Fotografen jagten meterweise Zelluloid durch, als Agassi seine teilrasierte Brust entblößte.

Agassis Haare, McNeils Leidensweg, Beckers Baby oder Navratilovas Freundinnen: England malt ein eigenes Bild vom Tennisspektakel. Geschichten und Gestalten, Skandale und Skurrilitäten werden zu einem Gesamtkunstwerk gemixt, bei dem das Serve and Volley nur noch am Rande interessiert.
It was as if the chroniclers of the sport that can only properly be played in whites had entered into some kind of conspiracy. For months, as one, they bemoaned their inability to tell one player apart from another, the grinding monotony of the packed tour schedule, the lack of appeal of power tennis and the burnout suffered by child stars. Worries summed up by the US magazine Sports Illustrated when it asked the question, "Are we witnessing the death of tennis?"

Not at Wimbledon at any rate. As if by stem cell therapy, the fortnight at the All England Lawn Tennis and Croquet Club injected the tired tennis scene with renewed vigour, at the same time giving the headline-writers a field day. Its green lawns, mown to just eight millimetres and framed on all sides by ad-free hoardings, play host to a world of tennis in which time has stood still.

This venerable, tradition-rich event in south-west London offers the purest form of entertainment, and not just in the way the players serve either: here tennis is truly theatre. The spectators, as Wimbledon hero Boris Becker is well placed to comment, "don’t just come to see a good forehand: what they want is a performance".

While the countless tournaments from Tokyo to Indian Wells exude a dreary sameness, watching the likes of Martina Navratilova respectfully curtseying before the Royal Box, one has the feeling of witnessing a unique, unmistakeable ritual. And every morning when, with near-religious solemnity, the organisers intone the names of the VIPs in the Royal Box, this touch of theatre is more than a polite tribute to the Duchess of Kent or the Earl of Harewood; it is also a clever marketing tool.

Nowhere can a dull sporting nobody be so easily turned into a sensation as at Wimbledon. Just witness how Britain greeted the sensational event that was Steffi Graf’s retirement with a casual shrug. In her 30 year old conqueror, Lori McNeil, on the other hand, they promptly found the stuff of mawkish heroic legend: the dark-skinned American’s father, a former pro footballer, had, it transpired, killed himself. When Lori McNeil then took her ground-breaking strides into the semi-final, she was feted by the newspapers, with the Daily Telegraph, for example, declaring her a "role model" for a frustrated generation that uses sport as a route out of the ghetto.

Even Michael Stich’s calamitous defeat in the first round was forgotten on the same day it occurred. Instead, all the talk in London was of André Agassi’s body, the long-haired American having taken his sweat-drenched tennis shirt off and thrown it into the crowd. While teenagers shrieked and swooned, photographers shot off yards of film at Agassi’s partially-shaved exposed chest.

Agassi’s hair, McNeil’s troubled journey through life, Becker’s baby or Navratilova’s girlfriends: Britain takes the spectacle that is tennis and paints a picture all of its own. Stories and the characters that inhabit them, scandals and wacky antics are all mixed together to paint a great canvas in which serve and volley are only of peripheral interest.